Ты не прочтёшь ни писем моих,
ни коротких открыток —
цветов у тебя, что в океане рыбы.
В сердце ж моём всходят годами глыбы
любви и горят в ночи полотнами лавы.
Истина в том, что под ними ни капли яда,
ни шипов дурмана, ни иной отравы.
Лишь клокочущий жар в гортани, будто
солнц жемчуга до ключичных впадин
доставляют лазурь небес.
И ложится она как шёлк, как озёра,
что чище слёз Того, кто за нас воскрес.
И струится, струится, под сердечным узлом,
омывая зигзаги ран,
ткёт во мне небывалах красот Ашрам.
Нет во мне ни тоски, ни печали.
Я смотрю на тебя —
ты рассыпаешь звуки как бог, как богиня,
сидишь под лучами цвета морской волны,
набежавшей на берег Крита,
и все струны тебе покорны.
Пальцы сильны, покладисты и проворны.
Ты есть та, что явилась Его рукой
и не будет во век забыта.
Ты не живёшь человеком —
летаешь птицей. Выше ястреба, над
травами дикими, пустырником и кислицей.
Улыбаясь, я зову тебя и кричу: «Постой!»,
упадаю щекой в росу и смеюсь, смеюсь.
Мне до тебя ещё тысяча глыб, тысяча лун,
тысяча крыл. Голос твой на озябшей плоти
взбороздил кору и посеял в ущелья свет.
Свет растёт и превращает столпы руин
в ядра светил.
•
6 ноября 2018